Poemario de Francisco Juárez

Brisa de tormenta

Biografía

Francisco Juárez nació el 12 de Marzo de 2002 en Buenos Aires, Argentina. Al ser de familia de clase media  tuvo la oportunidad de asistir a una escuela primaria privada, bilingüe y muy exigente. Al terminar la escuela primaria decidió cursar en una secundaria pública ya que quería abrirse a nuevas personas, y a una formación distinta. El Liceo 9 “Santiago Derqui” fue la escuela elegida. Al llegar a 3er año eligió la orientación de Ciencias Sociales ya que pensaba que era lo que más le interesaba, pero al pasar los años se dió cuenta que en realidad lo que más le gustaba es la matemática y la física, por lo que decidió estudiar Ingeniería Informática en la UBA.  Este su primer libro de poemas publicado en Noviembre de 2019, con apenas 17 años.

Prólogo

Hay algunos autores que expresan en sus versos únicamente lo que les ha ocurrido en la vida, por ejemplo el caso de sus amores o sus desdichas, convirtiéndose en autobiográficos. Otros autores hablan no solo de experiencias personales, sino también de ficticias o recrean situaciones. Estas formas de hacer poesía me parecen extraordinarias, ya que muchas veces se crean piezas únicas y de gran belleza. Finalmente estoy yo, un chico de 17 años que intenta plasmar sus reflexiones filosóficas en forma de poema.

Suelo escribir basándome en mis conclusiones, o inspirandome en diferentes autores, como  Pascal o Camus por ejemplo, también utilizo mis dudas (generalmente filosóficas) y sentimientos, les intento dar un sentido o hacer que el lector se sienta identificado, o por lo menos que al leerlo se preocupe.

La inspiración es rara ya que nunca estamos totalmente seguros de donde proviene, hay veces que sin intentar pensar en algo definido, surge la inspiración, otras veces puede aparecer al leer, o al soñar. Por eso no puedo decir que tengo una fuente de inspiración única, mis ideas casi siempre provienen de mis pensamientos o, como dije antes, de leer a grandes escritores.  Algunas veces aparece una gran idea que puede ser utilizada a la hora de escribir, pero otras veces solo aparecen las rimas. Combinarlas, es un arte que apenas intento, y este libro es una muestra de eso.

Capítulo I

 

“La vida es un sueño. El despertar es lo que nos mata.”

Virginia Woolf

Me observan en silencio,

de noche,

interrogandome.

Y mi cabeza

se llena de miedo

y vientos 

de tormentas por venir.

Miro el alba,

me quedo inmóvil.

Todo se torna anaranjado,

mientras

el sol,

¿Huye desesperado?

El tiempo

lleno de vacíos,

¿Acaso es un constante refluir?

¿O un simple oxímoron?

Una vida nace y una vida muere.

Un corazón late y un corazón se detiene.

Un cuerpo crece y un cuerpo envejece.

Hoy soy, pero mañana ¿seré?

El paso constante

despiadado y redundante

Tan insignificante.

Es como un grano de arena

¿Acaso vale la pena?

Aunque mueras, la vida seguirá.

Es perpetua y nada la detendrá.

Valiéndose de nosotros 

hasta el infinito seguirá.

Contigo o sin ti, la vida va a continuar,

porque nunca se para,

siempre se dirige a algún lugar.

Veo el mar

etéreo y silencioso.

Agravando mi pena me apoyo  

mientras admiro su inmensidad

tan inhumana y trascendental.

Capítulo II

“Es, pues ser miserable, el hecho de sentirse miserable, pero es ser grande el hecho de conocer que se es miserable. Tales miserias no previenen sino de la grandeza misma.”

Blaise Pascal

Las vagabundas plumas

de un cerezo dormido

arrastran placeres perdidos.

Sin tiempo

y con desvelo,

cicatrizan 

los recuerdos.

Quisiera desaparecer, esfumarme,

esparcirme en el aire,

ser nada, no sentir, no pensar.

No quiero volver a sentir,

no quiero volver a extrañar

pero sobre todo,

quiero volverte a encontrar.

Las partes y el todo

se enredan en el sillar,

simétricas y simbióticas

se atraen hasta colapsar.

Mi miedo es mi miseria.

Mi miseria es mi miedo.

Mi miedo es no ser,

Desaparecer.

Mi miseria es saber

lo diminuto que soy

en la infinidad. 

Quizás el resto

no le de importancia

al valor de la ignorancia.

Quiero rebobinar

volver para no saber

lo inmenso

del conocer.

El estruendo

es la conciencia

es la miseria,

es el preciso momento

de darme cuenta 

de mi breve

existencia.

Por fin recurro a Dios

Y el no me responde

O se ha ido o se esconde

O no tiene explicación

¡Ayúdame por favor!

¿O eres acaso,

un simple actor?

Repitiendo su dulce horror

se acerca el inevitable vacío,

hueco

y eterno.

Yo, que vengo del pasar de páginas

veo al tiempo como un pasar de ánimas.

Capítulo III

“En mitad del invierno encontré en mí un verano invencible.”

Albert Camus

Las tormentas explotan mi cabeza,

las dudas explotan mi cuerpo,

el pesar explota mi alma.

El alivio y el terror me susurran

que la muerte acabará con todo,

que ya acabará todo.

La vida se presenta como un desafío

que hay que enfrentar.

La vida se presenta como un vacío

que hay que soportar.

Aunque alguna vez me he perdido

y en mi mente me he rendido

me he determinado

a encontrarle un sentido.

Miedos

responsabilidades

la carga de la vida misma

el viaje hacia ninguna parte.

La vida,

efímera y aburrida.

O la muerte,

inquietante y cíclica.

¿Tiene acaso una salida

este laberinto?

Finalmente llegó,

el tan esperado tiempo,

al fin,

en paz

al fin,

sin dudas

al fin,

sin mi.

Intenso cual la llama

quemo, abraso y me consumo.

Me disperso como el humo

y al volar ya no me abrumo.