Literante

La pintora. Rusia. Aparezco cuando el suelo está inundado y el lienzo está vacío. Aparezco sin que me llamen pero me siente, no creo que inspiración sea mi nombre, aunque tengo varios. No quiere que esté allí pero sin embargo extiende el brazo. Llorar no resuelve nada pero sin embargo lo hace. Camina en círculos sin saber qué hacer. Me estoy mareando y la detengo. Esta si que no sirve y se lo recuerdo, como la otra vez. La habitación está llena de cuadros sin nombre y sin significados, hace un frío como para matarte y las ventanas están cubiertas por una tela que seguro costó miles de rublos. Está diferente, muy diferente. Después de tantos años. Parece joven, por ahora. En su casa siempre hay gente, y me desespera, y fiestas por todas partes. No entiendo como mete tantas personas en un lugar tan pequeño. Seguro la están pasando mal pero se quedan por compromiso, por el respeto y el prestigio. Ni que fuera tan divertida. Ni tan hermosa. Ni tan talentosa. Yo si fuera ella echaría a tod

  Era una noche agridulce. La que se levantó con el mensaje. Sabía lo que debía hacer. Por fin, se quitaría esa enorme carga de sus frágiles hombros. Ya no era la joven cautivadora que en un pasado había llamado la atención de muchos. Hoy ya no podía con el trabajo, solo esperaba, pacientemente, por el desenlace.   Casi era la hora. Intentó erguir su encorvada postura y lentamente, segura, comenzó a avanzar. Ya no flotaba como antes. El pasado pesa, dicen. La dama de cabellos y profundos ojos negros caminaba, un paso adelante del otro. Con los susurros de quienes ya no están subiendo por su columna. Atrayéndola al suelo, donde todo lo que alguna vez conoció reposaba pacíficamente.   Era un sendero oscuro el que recorría. No podría haberlo visto de no ser por esa pequeña flama que derretía de a poco la única vela que iluminaba la esquina.   Y con ese pequeño destello de luz, miró sus manos, menos arrugadas que de costumbre. El fuego comenzó a sofocarla. Y a su alrededor la gente

Era un 3 de febrero y hacía 9 meses que no escribía, no podía entender porque nada me servía; mirar los paisajes que tanto me gustaban y que siempre me traían historias a la mente o sentarme en la plaza a hablar con ese vagabundo el, “loco John”, cómo le decían los niños que iban a la plaza. El siempre me contaba esas historias de cómo había navegado por todo el mundo y descubierto cosas inimaginables. Pero sus viajes habían terminado cuando perdió su brazo; para él significó una  pérdida tan grande que la tristeza lo invadía profundamente, se quería morir. Eso lo llevó a ser un vagabundo y vivir en la miseria o como él decía su viaje sin fin. Me encontraba   abatido, desconsolado, mis ideas se desvanecían como en una bruma lejana, mi mundo había perdido color, no sabía qué hacer?, por dónde ir?; un escritor sin luces, sin nada que me pudiera hacer escribir aunque fuesen tres palabras. Empecé a replantearme si realmente debería ser escritor, tal vez ya no era mi vocación. Un es

                                                           Sobre el mar las estrellas En una noche muy lluviosa, donde toda la gente de la ciudad se encuentra en sus casas, una joven desesperada busca subir hacia lo más alto de una montaña, como si fuese el camino ideal para descargar todas sus penas. De un momento a otro ella siente que ha dejado de llover, pero no le importa demasiado. Desde lo más alto, ya en calma, se dispone a observar toda la ciudad mientras respira y reflexiona sobre lo ocurrido, intenta recordar quien es y porque esta ahí, pero esto es interrumpido con una extraña irregularidad en la orilla del mar. Esto la sorprende, no puede interpretar todo lo que ve pero está segura que el mar brilla, puede parecer extraño pero ve como el mar emula una conexión con pequeños focos de fuego, que al contrario de apagarse generan una mezcla sencillamente hermosa para la vista. La joven baja hacia la playa para poder confirmar el fenómeno que se estaba produci

https://docs.google.com/document/d/1KNakARHdG_vOLdNDL9zbfQxNUVjzMQgWVAP-TEQsWsM/edit?usp=sharing

https://docs.google.com/document/d/1YGobK2qHYbL_32uxrV_f3iGkBuh8HUP37fEYBG8RE8c/edit?usp=sharing

                                                               “LEÓN” Estaba todo dicho. O por lo menos era lo que yo creía. Iba a llegar el momento y todavía estaba pensando y pensando. Tenia que decidirme pronto, pero era muy difícil, y además creo que de todas maneras iba a resultar lo mismo. En fin, paso a relatarles algunos hechos para que puedan comprender mi estado de ánimo. Ese día domingo, de invierno, aunque no lo crean me levante temprano, muy temprano. Porque la verdad no había podido dormir en toda la noche. Me acerque al fuego porque hacía mucho frio, pero no lograba calentarme. En realidad, el frio que me recorría lo sentía desde adentro mío y sin darme tregua. Afuera estaba nublado y triste, y mi querido León allí, siempre allí. Hacía ya casi un mes cuidándome, no se movía de mi lado. Instalado cerca de la puerta. El sí que parecía no tener frio. Era evidente que su hermoso pelaje lo abrigaba y protegía. Yo miraba por la ventana el auto qu

https://docs.google.com/document/d/1N55fmExATnN9Psm8wColRW5BhiVnbk8ymu4QkcsPbLU/edit?usp=sharing

Hacia el año 1950, Sofía amanecía en lo que iba a ser su última jornada de trabajo, y su ante último día de vida. Se preparó el café de todas las mañanas, levantó y vistió a su hija, la preparó para su día de clases en la escuela más humilde de la ciudad y se fue a trabajar. Sofía lamentaba que su hija pase por la misma situación que le ocurrió a ella de pequeña, dónde sin un padre presente, tuvo que ingeniárselas para que las dos puedan sobrevivir. Sofía nació en Peris en el año 1915, un pueblo humilde de casas pequeñas con pocos habitantes ubicado a unos 200 kilómetros de Barcelona, sus padres Antonia y Carlos tenían un pequeño terreno con cultivos, que con mucho amor y perseverancia cuidaban para poder cosechar y así intercambiar los alimentos por otros o por instrumentos para poder subsistir. Desde chiquita ella fue una chica tranquila, con una voz muy tenue, unos ojos celestes apagados y una sonrisa muy tímida. Una de esas niñas que parece que el mundo se las lleva por en

https://sites.google.com/view/faro-y-remembranza/p%C3%A1gina-principal

https://docs.google.com/document/d/1RyyriCSb_fHZtZE4ESxJhTUIlOGwJ0yHhz_3y7kPKyY/edit?usp=sharing